Hace unos días mi amigo Pajarón me dió esta parte del mural que lució en la inauguración de la segunda etapa del Berlín. Parapetados tras la zona del pincha aparecemos parapetados Pajarín y yo, caricaturizados como ratones (como todo el resto del personal que pulula por allí). Nunca podre olvidar el Berlín, su enorme columna (la que se ve en el dibujo, y había otra entrando). Desde ese nido de ametralladoras pusimos las canciones que nos gustaban y no hacíamos caso ni a dios, a no ser que dios tuviese una sonrisa arrebatadora. Allí me bebí una caja de Keler (por lo menos), nos bebimos la vida, dejamos el alma y algunas cosillas más. A todos los que pasasteis por allí en algún momento, un saludo y larga y placentera vida. A los que habéis estado en otros bares, en otros sitios, un saludo y larga placentera vida.
Ahora ha sido Alex Chilton quién nos ha dejado. Un buen exponente del power pop, eso que no sabemos si es pop vigoroso o rock meláncolico. Con sus bandas y en solitario nos hizo pasar buenos ratos, buenas canciones. Que la tierra te sea leve compañero.
VIERNES 26 DE MARZO DE 2010 A PARTIR DE LAS 22 HORAS.
Porque queremos juntarnos en los bares que nos gustan. En los bares donde hemos escrito y sobre todo bebido. Y queremos celebrar esta ronda poética con la compañía de nuestros amigos.
Atravesando la ciclogénesis explosiva por tierras del Campoo, y mientras el coche era zarandeado inmisericordemente, reflexionaba sobre los conocimientos hechos en el infortunio (como decía mi querida Ana de Andrés). El día antes en Santander conocí a José Alberto González Celis un fan de Deicidas y más concretamente del tema Camionero de fortuna (En la A-66). La charla fué muy agradable, con cervezas de por medio y muchas informaciones. Cuando le hablé de mis hazañas como submarinista y mi empleo como valvulista la cosa subió de tono, él que entre otras muchas cosas es marino, me contó que el valvulista es un puesto de trabajo en los barcos y que los filipinos lo llaman Manifold Man, por lo que este blog desde hoy tiene ese subtítulo.
Mientras todo esto sucedía, a cientos de kilómetros de allí, la tormenta de marras, me arrancaba dos persinas de la casa de Badajoz, menos más que Pepe acudió al rescate, tras una oportuna llamada de Pilar.
Ahora estoy en capilla para la presentación en Córdoba y me acaba de llamar Héctor Escobar para decirme que no puede venir y que me tendré que hacer un autopanegírico.
Bueno espero conocer en persona a Carmen y a Valentín y tal vez a Jesús. Así que espero que la postpresentación sea larga y placentera.
Hace unos días un amigo me enseño un BOE donde aparecía el registro de una nueva fundación (que días más tarde ha recogido la prensa y la blogosfera a raudales) para sostener a los pobres vergonzantes. Lo leímos y pensamos que era un montaje. Así que nos fuimos a la página web del BOE y resultó que si, que era algo oficial, fíjate tú del BOE. Allí entre marquesas y Borbonas se establecía que ayudasen a todas, las señoras que llegasen después de hacer tenido un buen pasar a la situación de pobres vergonzantes, vamos que no den verguenza, sino que la sientan por verse en esa situación.
A los dos o tres dias paseaba por el Paseo Fluvial de Badajoz, y vi lo que nunca antes había visto en directo, vivir debajo del puente. Con verguenza, hice una foto, y después me dedique a verla en casa, estos son otros pobres, pobres de solemnidad, notorios, nunca han tenido un buen pasar, pero ahora disponen de tienda de campaña, televisor (sin TDT), y un montón de bolsas y recipientes, cajas de cartón y cochecito de niño. Estos pobres no han sido ni marqueses si borbones, pero seguro que tienen más dignidad que todos ellos, y que nosotros, juntos.
Viajábamos en un viejo coche, mientras sonaban ‘Ratita bonita’, en una versión lentísima, y ‘Seré mecánico por ti’, de Kiko Veneno… ¿Habrán pasado 21 años desde entonces? No. En realidad eso sucedió hace mucho más tiempo, en una época en que nos hubiera gustado ser punkies y escupir palabras verdaderas sin que importara la sangre. Es una metáfora, claro. No se puede "querer" ser punk. Como dice Garrafis: se es, o no se es punk.
Hace 21 años, no obstante, supongo que cada cual había tomado su camino y tuvieron que pasar muchas lunas hasta que volvimos a encontrarnos, unos con otros, y con el recuerdo de los que ya no estaban, también, como si la vida fuera algo más que eso que se escapa de nosotros hasta dejarnos exhaustos, como si los ausentes no formaran parte sólo de lo que fuimos sino de lo que llegaremos a ser.
Huyendo cada noche de mí di los rodeos más extraños llegando siempre sin remedio, casi siempre crispado, a donde había prometido no volver.
Hace ya más de 20 años que se produjo la disolución del Telón de Acero y la caída del Muro de Berlín. Y aunque en aquel entonces el Ayatolá Jomeini ofreció una recompensa de tres millones de dólares por matar a Salman Rushdie, condenado por escribir ‘Los versos satánicos’, el escritor aún sigue vivo. Pero hete aquí que siete años antes, en 1982, Siniestro Total ya cantaba aquello de ‘Ayatollah, Ayatollah, no me toques la pirola…’, advirtiendo de lo que se nos venía encima. Claro que los fundamentalistas (de todo tipo) nos han seguido tocando la pirola a todos y todas, cada vez más.
Hacia 1988 está datado este ‘Litro’ de versos con solera de Felipe Zapico (’Zapi'’). Es decir, sólo un poco antes de que Internet dejara de ser un sueño gracias al físico Tim Berners-Lee. En aquella época Zapi leía a Bukowski (no los poemas todavía) y recomendaba ‘La máquina de follar’ (que nunca llegué a leer, por cierto). Siempre sospeché que aquello era un puro atavismo, aunque tiempo después apreciaríamos en lo que valen los poemas devastados del gran Chinaski, porque sí, porque el amor puede ser un perro infernal y hay cosas que Shakespeare nunca hizo.
Acopié gozos llegó el yermo y fue tanta la tristeza que sólo pude escribirlo.
Los poemas, con el tiempo, mas que amarillear se pueden convertir en objetos simbólicos-melancólicos-secretos. Y ahora resulta que Zapi, el que se esconde tras ese poderío con el que se crece sobre el escenario cuando ejerce de Deicida, ha tardado precisamente 21 años, o más, en sacar del armario (o almario) este ‘Litro’ para ofrecérnoslo a pequeños tragos. Asumiendo eso de que "la escritura puede ser una trampa" de Bukowski, frente al "nunca llegarás a nada" de Benet.
Estalló un vaso a nuestros pies dos bofetadas sirvieron para educarle las mujeres me admiraron esa noche pero durmieron con los hombres que se habían quedado quietos muy quietos.
(De ‘Tragos’)
¿Se notará en estos poemas el paso del tiempo? Porque son versos de amor y desamor, en los que burbujean las palabras y sus huecos como algo necesario. Como un conjuro contra la soledad, las heridas, la desventura, la fragilidad, el desvalimiento o la locura. Porque expresarse a través de la fractura tiene sus riesgos.
Como pudo decir Bukowski: "Un poema es una ciudad llena de calles y de cloacas (…) / un poema es el mundo". Y como dijo Samuel Beckett "ser artista es fracasar donde ningún otro se atreve a fracasar". Pero es a Bukowski a quien están dedicados estos versos de un libro inédito de Zapi, ‘El ladrón de peras’:
Algunos descubren al poeta, al hombre que sabía amar, y escribía duro, cortante, tan romántico como una motosierra en Finlandia. Henry te adoro, me has contado cómo es la vida aunque yo no tenga ni puta idea de qué hacer con la mía. Y para el que no lo sepa escribía como los ángeles, del infierno, por supuesto.
Y de ese mismo libro extraemos otro poema, fechado en Córdoba, el 23 del XI de 2007, en el que sí se nota que han pasado 20 años, o más:
No eres un clavo ardiendo pero me abrasas. No eres una tabla de salvación pero me reflotas. No eres la fuente de la vida pero me sacias la sed tan lejana, tan antigua. No eres una gata pero me arrullas. No eres tantas cosas, que las que eres me encantan, me salvan, me enamoran
o incluso en este otro, más reciente, que lleva el título de:
‘Consejos contra la gripe humana’
No beses si no amas. No des la mano si no sientes afecto. No des la espalda ni a tu padre.
Ahhhh…! Pues sí, hace bastante más de 20 años que no me puedo escapar a tu poder de seducción, querido amigo. ¿Será cierto que hemos cambiado de siglo? Si no fuera por los avances de la física cuántica y la mecánica ondulatoria y por la blogosfera y el facebook y las nuevas tecnologías digitales y todo eso de viajar por el ciberespacio virtual… yo diría que no… la verdad.
En fin, hace más de 20 años quizá ya intuíamos que la mejor inversión de una vida es la del cariño, tal y como lo expresó Raymond Carver poco antes de morir:
And did you get what you wanted from this life, even so? I did. And what did you want? To call myself beloved, to feel myself beloved on the earth.
[¿Y conseguiste lo que querías de esta vida? Lo conseguí. ¿Y que querías? Considerarme amado, sentirme amado en la tierra.]
ELOÍSA OTERO (En León, septiembre de 2009)
––– [P.D.: Este ‘Litro’ nunca hubiera sido el mismo sin el trabajo y la exploración de Juan Rafael en torno al concepto de PINTURA: "Aquello que recubre / (o disimula) / las fronteras de los espacios que habitamos". Brindemos pues, también, por la mixtura singular de este brebaje irrepetible destilado a cuatro manos… ¡Salud!].
Pues resulta que un sindicato de compañeros africanos ha protestado por los cientos de Baltasares que se pintan en España en estos días (estoy de acuerdo con ellos, aunque en alguna ocasión me he pintado hasta yo). Pero este compañero de Córdoba ha decidido pasar a la acción y ha dicho que si los blancos van de Baltasar él va de Papá Noel.
Pues bien, sano y salvo en Sierra Morena después de casi 1500 kilómetros, hoy con nieve, área de servicio colapsada, picoletos amables, y un viaje horroroso, veo que Felipe Martínez Cañibano ha colgado un video de la presentación de Litro de Versos, lo que más se aprecia es la risa que pasamos...y la verdad me parece un logro que una presentación de un libro de poesía sea un ataque de risa. Gracias a todos. Un beso
Como viene siendo habitual los planes se hacen para cambiarlos. Así que ya lo sabeís la presentación de Litro de versos, se realizará en el Hotel Quindós de León, el lunes 21 de diciembre a las 20 horas. Amenizará la velada con su guitarra el Pájaro, Eloisa Otero nos deleitará con su magnífico prólogo, Rafa estará y eso será bastante sacrificio para él, Hector estará o no y yo leeré algunos de los versos.
De aperitivo os dejo un par de cositas. Sólo decir que es este libro los números son importantes.
Queridos amigos, parece ser que ya está saliendo de la imprenta el libro Litro de versos, mi primer poemario en papel, editado gracias a Hector Esobar en su nuevo proyecto editorial Eolas. Además nada hubiese podido salir adelante sin el trabajo de ilustración de Juan Rafael (un trabajo maravilloso, ya lo veréis) y Eloisa Otero que ha realizado un prólogo que cada vez que lo leo me gusta más.
La presentación "oficial" comenzará en León el dia 21 de diciembre en el Hotel Quindós, a las 20 horas.
A partir de enero se presentará en Badajoz, Córdoba, Madrid y donde se pueda.
Martes vuelta a casa, sin grullas, si nada. Pero llegando a Llerena, a la derecha cerca de unos campos de colza que he fotografíado en primavera veo como unas cien grullas, retrovisor (no viene nadie), intermitente, camino embarrado. Apago las luces, apago el motor y salgo raudo y veloz con mi camarita compacta, y !ay¡ el objetivo no es lo mejor de mi cámara, necesito para ver pájaros una con un teleobjetivo bien gordo.
Pero qué placer, allí están con su sonido tan característico, su ruido, su algarabía, incluso llegan tres grullas y aterrizan para mi.
Qué placer al final he visto mi primera bandada de grullas de la temporada, pequeñita y por casualidad, pero me ha encantado.
Abandonado he tenido este pobre blog, y ya se sabe que si alguién visita más de tres veces un blog y está desactualizado, no vuelve. (Estudio de la Universidad de Turulandia). Abandonado, y hace tres días vi las primeras grullas sobrevolando las tierras roturadas (cuatro para ser exactos). También vi a dos furgoneteros, apeados de sus burras meando al aire libre, casi casi entre la niebla (Xen tu niebla). He ido al estreno de Tritones, al menos en tres lugares, León, Ponferrada y Madrid. La suerte está, más que echada, tirada. Pero bueno son gajes del oficio ¿qué oficio? y yo que sé. Pues eso pasen y vean, la función va a comenzar.
FECHAS DE ESTRENOS EN SALAS A partir de 23 de Octubre en LEÓN (CINEBOX ESPACIO LEÓN) y PONFERRADA (LA DEHESA). A partir de 6 de Noviembre en VALLADOLID (CINEBOX VALLSUR y CASABLANCA).
¿Qué tendrán que tanto me atraen? Desde hace años, cuando España comenzó el cambio, en el que no la ibareconocer ni la madre que la parió, las carreteras nacionales eran aquellas vías que primero incorporaron el arcén, pintura en el centro y laterales de la calzada, y señales, muchas señales, en un país cuajado de herrumbrosas señales de cuidado con las vacas.
Después de buscar una gran realización en mi vida durante años, he decidido recorrer las carreteras nacionalesque yo elija, por supuesto, y vivir para contarlo.
Desde luego eliminaremos todas las carreteras radiales que pasan por Madrid, las seis magníficas, las seis carreteras nacionales que se ha duplicado y en algunos tramos hasta triplicado, incluso se han peajizado, eso ya me gusta menos, y encima los rodeos que nos dan.
Para llegar a nuestros puntos de salida, que desde luego podrán realizarse en cualquiera de las direcciones de estas rutas, deberemos recorrer distancias variables para ubicarnos en la posición de salida, pero ese relato lo dejaremos para otro día.
Así pues un 6 de septiembre de 2009 doy comienzo a mi ruta por las carreteras nacionales, sin orden y sin concierto, sin horarios y sin rutas, y sobre todo sin parar, o parando lo mínimo. Me interesa la carretera, los puentes, ríos, puertos, ventas, ramales, campos, montañas, paisajes, sobre todo paisajes; lo que se ve mientras conduces, mecido por la música o la voz de algún o alguna cantamañanas.
Por favor, abróchense el cinturón, conecten su navegador (e intenten hacerle el menor caso posible), conecten su móvil al manos libres, tal vez tengan cobertura y reciban alguna llamada de números privados, ofreciéndole la felicidad en nombre de todas las compañías de telecomunicaciones del mundo mundial. Partimos.
La inauguración será la N-502, que parte desde Ávila y termina en Espiel (Córdoba).
Partiendo de la circunvalación de Ávila nos dirigimos hacia una salida a tanta vía rápida y rotondal, así vemos que estamos circulando por la N-110, que no se parece en nada a la que nosotros buscamos, pero al cabo de unos kilómetros vemos que nos indica un gran letrero que estamos en la N-110 hacia Plasencia y el N-502 hacia Talavera de la Reina.
Así a la altura del kilómetro seis y algo deberemos girar a la izquierda y ya aparece el primer punto kilométrico de nuestra ruta, el 7.A ambos lados de la carretera se extienden campos cultivados, y al fondo se alza Gredos, hoy con grandes masas de nubes estacionadas en sus cumbres, aunque el sol lo inunda todo, todo y todo.
Enseguida cruzamos el primer río el Adaja, quedando a nuestra derecha, en desuso, un bonito puente de arco ojival, de sillares y demás. En estos primeros puebles se observa la construcción con piedra en sillares igualados y teja como cubierta, por el nombre el pueblo que más me llama la atención es el de La Hija de Dios, desde donde la carretera comienza una rápida y vertiginosa ascensión, que inmediatamente nos sitúa sobre la meseta, que se extiende hasta el infinito. Y casi sin darnos cuenta estamos a 1564 metros de altitud en el Puerto de Mega.
Ahora circulamos por una planicie, donde vamos a encontrar La Cueva del Maragato y dos ventas que parecen muy curiosas la del Obispo y la de Rasquilla, poco después aparece un desvío a la derecha hacia el Parador de Gredos, pero no toca.
En breve llegamos al Puerto del Pico, que está un poco más bajo, a 1352 metros de altitud (sobre el nivel del mar en Alicante). Y se abre a sus pies un valle precioso el del Tietar. Cruzamos en varias ocasiones la calzada romana, que se puede usar completa en esta zona. La carretera desciende serpenteando y rodeada de vegetación, en algunos lugares quemada, negra, medio muerta, pero los castaños cuajados de castañas a punto de caer al suelo son magníficos, este primer pueblo se llama Cuevas del Valle, y tiene también innumerables higueras, en estos días cargadas de higos. El caserío es bonito y parece que algunos corredores de madera son tradicionales y están respetados.
Pero en esta bajada lo que más me sorprende son los olivos, miles de olivos en Ávila, toma ya. La verdad es que esta bajada al valle es preciosa, además con otra clase de arboleda, sobre todo pinos.
Aparece de pronto, y sin aviso a la derecha de la carretera La Cañada Leonesa Occidental, bueno aparece un cartel anunciador, después me enteraré de que llevamos muchos kilómetros juntos. Junto al cartel, se ve la cañada, con sus metros libres hasta las cercas, pero enseguida desaparece engullida por las explotaciones agrícolas que encajonan la carretera y eliminan la cañada.
En una de estas explotaciones veo dos tractores con sus remolques hasta arriba de sandías, pero no vi las plantas por ninguna parte.
Ya estamos cruzando la N-5, que ahora se llama A-5 o Autovía del Suroeste. Llegamos a Talavera de la Reina por andurriales, creo que perdido, y atravesamos la ciudad en paralelo un buen trecho al Tajo, que se embalsa majestuoso.
Dejamos atrás Talavera y comenzamos el tramo en peor estado de toda la ruta, con curvas cerradas en algunas ocasiones de 40 kms. En primavera debe ser precioso con los millones de jaras, pero ahora están muertas, inertes junto a la carretera. En Alcaudete de la Jara, destaca un pequeño y antiguo completo industrial, abandonado, con su chimenea de ladrillo en perfecto estado.
Vamos a comenzar a cruzar ríos, todos sin gota de agua, pedregales encauzados, Gévalo, Tramujoso, Frío y Huso.
De pronto en curvas y más curvas, tapado por pinos, aparece un Embalse del Cíjara, y casi de inmediato su presa, por la que pasamos, dejando a un lado el paredón de hormigón, poco más allá tenemos otro embalse, sobre el que cruzamos un puente el Embalse de García de Sola.
Pero todavía nos quedará un río de piedras el Agudo, antes de llegar al agua que corre por el ríocamino de Herrera del Duque, dejando a un lado el indicador a Valdecaballeros, donde se quiso poner una central nuclear y se paralizó.
Al poco compartimos unos kilómetros con la N-430, en dirección a Valencia, hasta que nos desviamos a la derecha, al indicarnos Almadén, estos serán los kilómetros más desangelados e inhóspitos, abrasadores y sin cobertura en el móvil durante mucho trecho.
En Almadén, circulamos a través de la Avenida de la Libertad, y a nuestros costados queda su pasado minero, tan antiguo como queramos remontarnos en el tiempo, el espacio, el mercurio.
A los poco kilómetros entramos en Andalucía y la carretera vuelve a ser más ancha, con mejor firme, mejor trazado.
Los rios que vamos a cruzar serán el Guadarramillas y el Guadalbarbo, ambos con algo de agua incluso en esta época de gran estiaje.
Cruzamos Alcaracejos, un cruce a caminos, y enfilamos hacia el final de la ruta, con la vista vista en Espiel, donde finalizan los 386 kilómetros de trazado de esta carretera nacional, que no surgió más que de la unión de diversas carreteras comarcales, si ha leído usted bien, allá por 1984, imagínese como serían entonces estas comarcales y se ha establecido como una comunicación entre Castilla y León con Andalucía, atravesando Extremadura y Castilla-La Mancha.
Aspiro a poco , o tal vez a mucho, contrastar las estaciones, disfrutar de los ciclos lunares, si estoy en el mar deleitarme con el sin fin de las mareas. Otra luna llena de agosto, esta vez no nació roja de sangre atrasada, sobre las cinco de la mañana iluminaba el huerto, el seto, los arcos de los rosales, iluminaba tanto que hasta creí verte.
Esto podría titularse también, de cómo pasar un sábado de julio, o de viajar en familia y uno más, o de vamos de excursión (todo ello me recuerda a las portadas alternativas de El Jueves). Pues bien, coja usted a toda la prole y pernocte en Badajoz, que también existe aunque no haya sabido hacer una promoción victimística como Teruel o Soria. Lo mejor de Badajoz, siempre lo he dicho es Portugal, pasas a Elvas y el la Pastelario A Paloma, puedes darte u bue homenajes matutino, a base de torradas, pastelitos de natas, otros pasteles, y alguna empanada salada, la de pollo por ejemplo. Mientras se hace la digestión se puede poner rumbo al oeste con parada urgente en Estremoz, en su magna plaza donde se celebra el mercado semanal, paralelos los puestos de alimentos y los de antiguedades, baratijas y otras cosas. El mejor el que desde su carriña vende grandes trozos de cal, que se pesan en una báscula enorme. Por cierto me quedé con las ganas de comprar un LP de Neil Young por 5 euros. Después de ver con parsiminia todos los puestos de nuevo en ruta hacia el oeste, el Atlántico, las tierras del Sado, Alcaçer do Sal, Comporta, Carvalhal. Arrozales, cigüeñas, dunas, pinos, alcornoques, y una playa inmensa, con principio allá lejos en Troia pero sin final, y si lo tiene estará allí por Sines. Copiosa y estupenda comida en O Dinis, recomendable todo el pescado y la sangría de vino blanco. Rápida vuelta a Badajoz a ponerse guapos y corriendo, corriendo (esto es deprisa, deprisa pero sin asaltar bancos) a Mérida a Tito Andrínico, no hay donde aparcar, los putos municipales han convertido en una gymcana infernal el acercarse al teatro. Finalmente, envueltos en sudor llegamos a nuetras localidades, después de pasar por el vomiturium. Nos piden que apagemos los teléfonos y que no se puede hacer fotos, con flash y sin flash, ya empezamos a tocar los huevos. La obra está bien, los actores muy bien, Alberto San Juan (por quien tengo debilidad) estupendo, pero me quedo con los músicos Aurora Arévalo y Raúl Miguel, que además de tocar hacen papelitos, vamos les matan y eso. Esta obra el larga, y tiene intermedio, buscamos afanosos algún bocadillo que llevarnos a la boca, secos, chungos, pero los comemos. Una vez muerto todo el mundo, que es de lo que se trata, allá a las 2,09 se termina la representación, aplaudimos y volvemos a aplaudir y los actores se corren de gusto, y saludan y vuelven a saludar. En una hora estoy durmiendo como un tronco, hasta las seis cuando la policía local intenta cerrar el bar de debajo de casa, que no hace más que tocar los huevos. Amparo dice que esto es un karma mio por haber molestado tanto desde los bares en mis años mozos, seguramente en esto también tenga razón. Ah, tinto de verano, porque es lo que acabo de tomarme para coger impulso para escribir.
Llevo una temporada de un par de años hundido en la nostalgia, o tal vez nadando entre ella. Todo comenzó con un momentáneo revival de Deicidas en la Fiesta de Elrin.com en diciembre de 2007, y sin pensarlo dos veces participé en el especial sobre Deicidas que nos preparó Manuel Doval en Valladolidmusical, fotos, entrevistas, recuerdos... A todo esto decidimos celebrar los 25 años del nacimiento de la banda y ensayamos, y ensayamos, y buscamos actuaciones, y tocamos en la Cafetería del Auditorio de León, y allí se convoca y enorme ejercició de nostalgia, de nostalgia y realidad, están casi todos, los de antes, pero también los nuevos, los que podrían ser nuestros hijos, y la nostalgia comienza a disolverse un poco. Pero antes de esto, recupero para mi espíritu y mi cerebro a José Luis Moreno Ruiz, que impregnó todo mi ser con Su rosa de sanatorio, y ahora le sigo en su blog, y hay nostalgia, pero mucha vida, mucha gente encantadora. Y llega el 30 aniversario de Radio 3, y la nostalgia estalla, y escucho a Manolo Ferreras (que hoy estrena blog), Carlos Faraco (pan con menbrillo), Moreno Ruiz y Luz Elez con su voz que mece. Ahora veo la pelicula de casi famosos y el chaval tiene 15 años en 1973, sigue a una banda ficticia y siento nostalgia, de mis 13 años, de no haber escrito en Rolling Stone, de no haber ido de gira en una autobús. Bueno, creo que es hora de irse a la cama, y dejar la nostalgia en la almohada.
Es la segunda vez que veo este coche fotografiando carreteras, sólo me dió tiempo a desenfudar el movil y disparar sin apuntar. Estos son de los que hacen mapas de navegación. Hacía solo unos días que se me había escapado el coche de Google en Lisboa, sin un triste disparo o fogonazo.
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