Como siempre

Entre la copa del generalísimo

el Rocío a lomos de potro

las comuniones pomposas

el fútbol como opio

los curas abusadores
el podrido festival de eurovisión

los bailes de coros y danzas

(enmascarados hoy de sentir nacionalista)

no sé

si hemos hecho

flashback ( analepsis)

o

simplemente

estamos

en

lo

de

siempre

siempre

siempre.

Flores de otro mundo (no es la película)

Flores de otro mundo (no es la película)

Nunca volví a comprar flores

en

la floristería

junto a nuestra

casa

por

si

me preguntaban

y

el nudo

de

la garganta

me

exterminaba.

Ayer me atreví

después

de tantos años;

allá

me fui

y

acaban

de

cerrarla

por jubilación.

Uno de mayo

Uno de mayo

Salgo temprano a la ciudad provincial

como casi todas

está desierta

para casi todos

es

fiesta no recuperable.

Un yonki mete sus kleneex

por

los

ojos

a un único paseante,

trabaja desde temprano

para

llegar a su ración

de

cielo infernal.

Las calles están recién regadas

como

en

un

día neorrealista.

En un bar de la plaza se trabaja a destajo

reformando una ría por montaditos

justo en donde partirán

las

dos

manifestaciones

encontradas

antagónicas

desesperadas.

¿Cerraremos la obra?

Desayuno

y

me diluyo

como

el

humo

del anuncio de incineración

"higiénica y ecológica".

Y me voy al puente

a

ver

otros animales

y veo patos

y gaviotas

y más patos

y una tortuga

y golondrinas y aviones

pasando rasantes

sobre mi cabeza

comiendo mosquitos

tomando barro

en la ribera

y

casi me olvido

del mundo

y

su infierno

de

cada día.

Y vuelvo

a

casa

a

por

la caja de consignas

que escupir

y

a

por los poemas

que voy a gritar.

Después nos disolveremos

cabizbajos

esperando

para otro

mayo

la insurrección

que

parece que no

llega

que no se quiere

y

esperaremos

al 12 de mayo

y

al 15 de mayo

y

a todos los mayos

pero

de insurrección

nada,

como mucho allá por el 40

de

mayo

claro

nos concederán

graciosamente

quitarnos

el sayo

y

poco

más.

No tengo ya edad.

No tengo ya edad ni hechuras
para hacer un bonito cadaver
en cualqiuier caso
no hay bonitos cadáveres;
hasta las sirenas
a
los
dos
días
apestan.

Una tarde de entretiempo

Una tarde de entretiempo

con ganas de perderlo todo

volver a fumar

con una charla

larga

e

intrascendete

unas birras

unos cubatas

unos whiskys

un poco de blues

y

de flamenco

algo de ritmandblus

un par de rumbas

y

mucho rock and roll

unos

ojos

vidriosos

un deseo descapotable

una charla

intrascendente a muerte

en una tarde

de entretiempo

casi

como esta tarde.

Pedal Cos

Ni dios ni amo ni república.

N

Sensaciones de Carlos Reymán Güera ante El ladrón de peras.

Dice Carlos Reymán Güera:

Avisaba Aleixandre de que no se ha leído si no se ha releído, cosa casi cierta que admite matices y también subrayados propios como en el caso de este libro de Felipe Zapico, que he releido, desde luego, pero por deslumbramiento.
El ladrón de peras es un libro de poemas que admite todos los lugares comunes de la crítica literaria, no por detestable menos cierta: es un libro necesario, es poesía de alto voltaje, hay un mundo poético propio de gran hondura, nos hallamos ante un poeta con voz propia, la contención de la intensidad lírica deja los poemas a la altura justa de la emoción necesaria, etc., etc. Todo cierto pero claramente insuficiente para nuestra experiencia de lectores agradecidos con la compañía de este hombre solo que nos mira el mundo para decírnoslo, que encuentra en la palabra los reductos últimos de una libertad en fuga, perseguida, sacrificada, que grita su canción política de belleza que nos deja una dimensión de las cosas justamente humana, como una temperatura de personas que se cobijan unas a otras.
En mi dedicatoria, me imagino que como a todos, Zapico escribió, "espero que te guste", y eso es básicamente lo que quería decir aquí, que sí, que me ha gustado mucho tu libro y que te lo agradezco

4ª Fiera del Libro de Libreria Ambulante

4ª Fiera del Libro del Librería Ambulante La Inquilina- Ave María, 39- Lavapiés. Poeta invitado: Felipe Zapico Alonso

Un poema de El ladrón de peras en inglés.

Many hours a year
I am a quiet type.
Am a quiet type
but with sense
I store and appreciate
I feel and I keep on.
Want to pay my debt
and therefore
I yell here for everybody
to break
so much
silence.

Muchas horas al año
soy un tipo callado.
Soy un tipo callado
pero con sentido
almaceno y agradezco
siento y perpetúo.
Quiero saldar mi deuda
y por eso
grito aquí para todos
para romper
tanto
silencio.

Traducido gentilmente por Leo Moreno Pons.

Poema de El ladrón de Peras.  

Entrevista en El ojo crítico.

Allá por el mínuto 34 salimos El ladrón de peras y yo mismo.

El ojo crítico - 27/03/13

• El ojo crítico - 27/03/13

No cedo.

Cada cual vive en su lugar

calle o plaza

travesía o boulevard

carretera y manta.

Siempre viví en una

avenida

una avenida medio asfaltada

una avenida rodeada de prados

una avenida de sebes

una avenida donde las trapas eran las porterías

los días de diario

(los demás días teníamos todo el campo para jugar)

una avenida donde terminaba la ciudad

una avenida con un enorme chopo en el punto de fuga

una avenida con las montañas nevadas al fondo.

Una avenida donde hoy en día

no hay dios que aparque

ni donde se vea el horizonte

el chopo lo cambiaron por un mercadona

y los chaflanes

un alcaldín las mató.

Pero lo que más me marcó

sin lugar a dudas

fue su nombre

Nocedo

y

así he salido

que

no

cedo.