Abandonado he tenido este pobre blog, y ya se sabe que si alguién visita más de tres veces un blog y está desactualizado, no vuelve. (Estudio de la Universidad de Turulandia). Abandonado, y hace tres días vi las primeras grullas sobrevolando las tierras roturadas (cuatro para ser exactos). También vi a dos furgoneteros, apeados de sus burras meando al aire libre, casi casi entre la niebla (Xen tu niebla). He ido al estreno de Tritones, al menos en tres lugares, León, Ponferrada y Madrid. La suerte está, más que echada, tirada. Pero bueno son gajes del oficio ¿qué oficio? y yo que sé. Pues eso pasen y vean, la función va a comenzar.
FECHAS DE ESTRENOS EN SALAS A partir de 23 de Octubre en LEÓN (CINEBOX ESPACIO LEÓN) y PONFERRADA (LA DEHESA). A partir de 6 de Noviembre en VALLADOLID (CINEBOX VALLSUR y CASABLANCA).
¿Qué tendrán que tanto me atraen? Desde hace años, cuando España comenzó el cambio, en el que no la ibareconocer ni la madre que la parió, las carreteras nacionales eran aquellas vías que primero incorporaron el arcén, pintura en el centro y laterales de la calzada, y señales, muchas señales, en un país cuajado de herrumbrosas señales de cuidado con las vacas.
Después de buscar una gran realización en mi vida durante años, he decidido recorrer las carreteras nacionalesque yo elija, por supuesto, y vivir para contarlo.
Desde luego eliminaremos todas las carreteras radiales que pasan por Madrid, las seis magníficas, las seis carreteras nacionales que se ha duplicado y en algunos tramos hasta triplicado, incluso se han peajizado, eso ya me gusta menos, y encima los rodeos que nos dan.
Para llegar a nuestros puntos de salida, que desde luego podrán realizarse en cualquiera de las direcciones de estas rutas, deberemos recorrer distancias variables para ubicarnos en la posición de salida, pero ese relato lo dejaremos para otro día.
Así pues un 6 de septiembre de 2009 doy comienzo a mi ruta por las carreteras nacionales, sin orden y sin concierto, sin horarios y sin rutas, y sobre todo sin parar, o parando lo mínimo. Me interesa la carretera, los puentes, ríos, puertos, ventas, ramales, campos, montañas, paisajes, sobre todo paisajes; lo que se ve mientras conduces, mecido por la música o la voz de algún o alguna cantamañanas.
Por favor, abróchense el cinturón, conecten su navegador (e intenten hacerle el menor caso posible), conecten su móvil al manos libres, tal vez tengan cobertura y reciban alguna llamada de números privados, ofreciéndole la felicidad en nombre de todas las compañías de telecomunicaciones del mundo mundial. Partimos.
La inauguración será la N-502, que parte desde Ávila y termina en Espiel (Córdoba).
Partiendo de la circunvalación de Ávila nos dirigimos hacia una salida a tanta vía rápida y rotondal, así vemos que estamos circulando por la N-110, que no se parece en nada a la que nosotros buscamos, pero al cabo de unos kilómetros vemos que nos indica un gran letrero que estamos en la N-110 hacia Plasencia y el N-502 hacia Talavera de la Reina.
Así a la altura del kilómetro seis y algo deberemos girar a la izquierda y ya aparece el primer punto kilométrico de nuestra ruta, el 7.A ambos lados de la carretera se extienden campos cultivados, y al fondo se alza Gredos, hoy con grandes masas de nubes estacionadas en sus cumbres, aunque el sol lo inunda todo, todo y todo.
Enseguida cruzamos el primer río el Adaja, quedando a nuestra derecha, en desuso, un bonito puente de arco ojival, de sillares y demás. En estos primeros puebles se observa la construcción con piedra en sillares igualados y teja como cubierta, por el nombre el pueblo que más me llama la atención es el de La Hija de Dios, desde donde la carretera comienza una rápida y vertiginosa ascensión, que inmediatamente nos sitúa sobre la meseta, que se extiende hasta el infinito. Y casi sin darnos cuenta estamos a 1564 metros de altitud en el Puerto de Mega.
Ahora circulamos por una planicie, donde vamos a encontrar La Cueva del Maragato y dos ventas que parecen muy curiosas la del Obispo y la de Rasquilla, poco después aparece un desvío a la derecha hacia el Parador de Gredos, pero no toca.
En breve llegamos al Puerto del Pico, que está un poco más bajo, a 1352 metros de altitud (sobre el nivel del mar en Alicante). Y se abre a sus pies un valle precioso el del Tietar. Cruzamos en varias ocasiones la calzada romana, que se puede usar completa en esta zona. La carretera desciende serpenteando y rodeada de vegetación, en algunos lugares quemada, negra, medio muerta, pero los castaños cuajados de castañas a punto de caer al suelo son magníficos, este primer pueblo se llama Cuevas del Valle, y tiene también innumerables higueras, en estos días cargadas de higos. El caserío es bonito y parece que algunos corredores de madera son tradicionales y están respetados.
Pero en esta bajada lo que más me sorprende son los olivos, miles de olivos en Ávila, toma ya. La verdad es que esta bajada al valle es preciosa, además con otra clase de arboleda, sobre todo pinos.
Aparece de pronto, y sin aviso a la derecha de la carretera La Cañada Leonesa Occidental, bueno aparece un cartel anunciador, después me enteraré de que llevamos muchos kilómetros juntos. Junto al cartel, se ve la cañada, con sus metros libres hasta las cercas, pero enseguida desaparece engullida por las explotaciones agrícolas que encajonan la carretera y eliminan la cañada.
En una de estas explotaciones veo dos tractores con sus remolques hasta arriba de sandías, pero no vi las plantas por ninguna parte.
Ya estamos cruzando la N-5, que ahora se llama A-5 o Autovía del Suroeste. Llegamos a Talavera de la Reina por andurriales, creo que perdido, y atravesamos la ciudad en paralelo un buen trecho al Tajo, que se embalsa majestuoso.
Dejamos atrás Talavera y comenzamos el tramo en peor estado de toda la ruta, con curvas cerradas en algunas ocasiones de 40 kms. En primavera debe ser precioso con los millones de jaras, pero ahora están muertas, inertes junto a la carretera. En Alcaudete de la Jara, destaca un pequeño y antiguo completo industrial, abandonado, con su chimenea de ladrillo en perfecto estado.
Vamos a comenzar a cruzar ríos, todos sin gota de agua, pedregales encauzados, Gévalo, Tramujoso, Frío y Huso.
De pronto en curvas y más curvas, tapado por pinos, aparece un Embalse del Cíjara, y casi de inmediato su presa, por la que pasamos, dejando a un lado el paredón de hormigón, poco más allá tenemos otro embalse, sobre el que cruzamos un puente el Embalse de García de Sola.
Pero todavía nos quedará un río de piedras el Agudo, antes de llegar al agua que corre por el ríocamino de Herrera del Duque, dejando a un lado el indicador a Valdecaballeros, donde se quiso poner una central nuclear y se paralizó.
Al poco compartimos unos kilómetros con la N-430, en dirección a Valencia, hasta que nos desviamos a la derecha, al indicarnos Almadén, estos serán los kilómetros más desangelados e inhóspitos, abrasadores y sin cobertura en el móvil durante mucho trecho.
En Almadén, circulamos a través de la Avenida de la Libertad, y a nuestros costados queda su pasado minero, tan antiguo como queramos remontarnos en el tiempo, el espacio, el mercurio.
A los poco kilómetros entramos en Andalucía y la carretera vuelve a ser más ancha, con mejor firme, mejor trazado.
Los rios que vamos a cruzar serán el Guadarramillas y el Guadalbarbo, ambos con algo de agua incluso en esta época de gran estiaje.
Cruzamos Alcaracejos, un cruce a caminos, y enfilamos hacia el final de la ruta, con la vista vista en Espiel, donde finalizan los 386 kilómetros de trazado de esta carretera nacional, que no surgió más que de la unión de diversas carreteras comarcales, si ha leído usted bien, allá por 1984, imagínese como serían entonces estas comarcales y se ha establecido como una comunicación entre Castilla y León con Andalucía, atravesando Extremadura y Castilla-La Mancha.
Aspiro a poco , o tal vez a mucho, contrastar las estaciones, disfrutar de los ciclos lunares, si estoy en el mar deleitarme con el sin fin de las mareas. Otra luna llena de agosto, esta vez no nació roja de sangre atrasada, sobre las cinco de la mañana iluminaba el huerto, el seto, los arcos de los rosales, iluminaba tanto que hasta creí verte.
Esto podría titularse también, de cómo pasar un sábado de julio, o de viajar en familia y uno más, o de vamos de excursión (todo ello me recuerda a las portadas alternativas de El Jueves). Pues bien, coja usted a toda la prole y pernocte en Badajoz, que también existe aunque no haya sabido hacer una promoción victimística como Teruel o Soria. Lo mejor de Badajoz, siempre lo he dicho es Portugal, pasas a Elvas y el la Pastelario A Paloma, puedes darte u bue homenajes matutino, a base de torradas, pastelitos de natas, otros pasteles, y alguna empanada salada, la de pollo por ejemplo. Mientras se hace la digestión se puede poner rumbo al oeste con parada urgente en Estremoz, en su magna plaza donde se celebra el mercado semanal, paralelos los puestos de alimentos y los de antiguedades, baratijas y otras cosas. El mejor el que desde su carriña vende grandes trozos de cal, que se pesan en una báscula enorme. Por cierto me quedé con las ganas de comprar un LP de Neil Young por 5 euros. Después de ver con parsiminia todos los puestos de nuevo en ruta hacia el oeste, el Atlántico, las tierras del Sado, Alcaçer do Sal, Comporta, Carvalhal. Arrozales, cigüeñas, dunas, pinos, alcornoques, y una playa inmensa, con principio allá lejos en Troia pero sin final, y si lo tiene estará allí por Sines. Copiosa y estupenda comida en O Dinis, recomendable todo el pescado y la sangría de vino blanco. Rápida vuelta a Badajoz a ponerse guapos y corriendo, corriendo (esto es deprisa, deprisa pero sin asaltar bancos) a Mérida a Tito Andrínico, no hay donde aparcar, los putos municipales han convertido en una gymcana infernal el acercarse al teatro. Finalmente, envueltos en sudor llegamos a nuetras localidades, después de pasar por el vomiturium. Nos piden que apagemos los teléfonos y que no se puede hacer fotos, con flash y sin flash, ya empezamos a tocar los huevos. La obra está bien, los actores muy bien, Alberto San Juan (por quien tengo debilidad) estupendo, pero me quedo con los músicos Aurora Arévalo y Raúl Miguel, que además de tocar hacen papelitos, vamos les matan y eso. Esta obra el larga, y tiene intermedio, buscamos afanosos algún bocadillo que llevarnos a la boca, secos, chungos, pero los comemos. Una vez muerto todo el mundo, que es de lo que se trata, allá a las 2,09 se termina la representación, aplaudimos y volvemos a aplaudir y los actores se corren de gusto, y saludan y vuelven a saludar. En una hora estoy durmiendo como un tronco, hasta las seis cuando la policía local intenta cerrar el bar de debajo de casa, que no hace más que tocar los huevos. Amparo dice que esto es un karma mio por haber molestado tanto desde los bares en mis años mozos, seguramente en esto también tenga razón. Ah, tinto de verano, porque es lo que acabo de tomarme para coger impulso para escribir.
Llevo una temporada de un par de años hundido en la nostalgia, o tal vez nadando entre ella. Todo comenzó con un momentáneo revival de Deicidas en la Fiesta de Elrin.com en diciembre de 2007, y sin pensarlo dos veces participé en el especial sobre Deicidas que nos preparó Manuel Doval en Valladolidmusical, fotos, entrevistas, recuerdos... A todo esto decidimos celebrar los 25 años del nacimiento de la banda y ensayamos, y ensayamos, y buscamos actuaciones, y tocamos en la Cafetería del Auditorio de León, y allí se convoca y enorme ejercició de nostalgia, de nostalgia y realidad, están casi todos, los de antes, pero también los nuevos, los que podrían ser nuestros hijos, y la nostalgia comienza a disolverse un poco. Pero antes de esto, recupero para mi espíritu y mi cerebro a José Luis Moreno Ruiz, que impregnó todo mi ser con Su rosa de sanatorio, y ahora le sigo en su blog, y hay nostalgia, pero mucha vida, mucha gente encantadora. Y llega el 30 aniversario de Radio 3, y la nostalgia estalla, y escucho a Manolo Ferreras (que hoy estrena blog), Carlos Faraco (pan con menbrillo), Moreno Ruiz y Luz Elez con su voz que mece. Ahora veo la pelicula de casi famosos y el chaval tiene 15 años en 1973, sigue a una banda ficticia y siento nostalgia, de mis 13 años, de no haber escrito en Rolling Stone, de no haber ido de gira en una autobús. Bueno, creo que es hora de irse a la cama, y dejar la nostalgia en la almohada.
Es la segunda vez que veo este coche fotografiando carreteras, sólo me dió tiempo a desenfudar el movil y disparar sin apuntar. Estos son de los que hacen mapas de navegación. Hacía solo unos días que se me había escapado el coche de Google en Lisboa, sin un triste disparo o fogonazo.
Hace unos meses publique la foto que aparece en primer lugar. Ayer paseando por León, encontré la pintada deconstruida, medio borrada y dada la vuelta. Debe ser que estamos ante un constructor intelectual, que sabe lo que es acracia e incluso dios, aunque tal vez tenga que ver el que la obra esté en plena zona clerical, rodeada de canónigos y monjitas.
Tengo esto abandonado, se me acumulan las ideas, las fotografias, los paseos, libros y museos, exposiciones y películas, recitales y series, comidas y más paseos, y el calor, el calor, como un horror del coronel Kurt. He paseado por el Musac y guardo unas fotografías estupendas, pero no tengo tiempo. He terminado mis clases, los exámenes, las notas, las actas, pero no tengo tiempo. He viajado por valor de varios cientos de euros en combustible, alguna multa y un par menos de puntos, pero no tengo tiempo. He ido he venido, he cantado y ensayado, me he confundido, me he comido dos o tres estrofas, he acelerado un principio y eliminado un final, pero no tengo tiempo. He visto a amigos, y he bebido, he reencontrado a Bufas y me ha encantado, pero no tengo tiempo. Se mueven los conciertos se anulan, se posponen, se aclimatan, se celan los promotores, nos llaman y no podemos acudir, porque no tengo tiempo. He besado y abrazado, pero no todo lo que hubiese querido, porque no tengo tiempo. He vuelto a beber, reencontrarme con amigas, amigas y otros seres intrépedidos, pero me tengo que ir ya porque no tengo tiempo. Espero a un artísta, a una prologuista, un eclipse de luna, pero no tengo tiempo. No es ya tiempo, para cruzar esta península de abrazos, puños en alto y pasos a nivel. No es ya tiempo, no tengo tiempo. No es ya tiempo
Pués nada, pasó lo que tenía que pasar el concierto fué un éxito de público y se acabó la cerveza, y casi y todas las bebidas. Gus nos hizo una fotos muy chulas que se pueden ver pinchando aquí. Y nada que recreo, voy a ver si me sale escribir de otras cosas. Gracias a todos
Había, pues, que hacer algo para entretenerse mientras. Faltaba mucho para la Play y conexión a internet, lo que se dice conexión, pues carecíamos de ella en gran medida por no decir en toda. Claro, uno se tomaba sus botellines y otras cosas, pero no era plan dedicarse a eso full-time, por muy joven y sano que uno fuera. Había que darle un sentido lúdico-festivo hispano-español al quehacer, devenir y afán diario. La política, pese a que nos la habían devuelto con instrucciones de uso como quien dice hacía cuatro fines de semana, ya cantaba algo a yogur caducado en aquellos días, y las monsergas que hoy ya no nos tragamos ni empujándolas con cañas comenzaban a enseñar la patita por debajo de la puerta. Éramos unos muchachos entusiastas, inconscientes, románticos, con ganas de juerga y sin mucha simpatía hacia la autoridad. Adornábamos nuestros cuerpos con chapas de nuestros héroes, nuestras orejas con pendientes y nos protegíamos del frío de León con chaquetas de cuero y con carajillos de coñá. Nada del otro mundo. En una ciudad aburrida, burguesa, de misa diaria y ropa de domingo los domingos. Era divertido de cojones chillar, berrear y tocar mal instrumentos eléctricos de mala calidad. Siempre había uno que se reía y otro que protestaba. Misión cumplida, pues. No fuimos muy de liturgia ni de los talibanismos propios de los gangs o tribus que nos fueron contemporáneas. Íbamos por otro carril. Más bien descarrilando. Y el vértigo daba tanto placer como el resto de los placeres, a los que acudíamos siempre que podíamos, aunque menos de lo que nos hubiese gustado. Y tocando aquel gruñido primal casi fuimos aprendiendo a tocar, a componer las tonadas que echábamos de menos en los altavoces de los bares, en las sintonías de nuestras radios “amigas”. Casi pienso que hicimos más de lo que pensábamos hacer. Y después nos fuimos sin mirar atrás. Cerramos los estuches. Apagamos los amplis. Sólo eso.
Del mismo modo volvemos. Sin una palabra de nostalgia ni un atisbo de melancolía, salvo quizá cuando veamos algunos huecos en las primeras filas. Pero eso ya no tiene remedio y si lo tuviera no sería virtud del rock. Creemos que rock es sinónimo de diversión, y hemos vuelto a divertirnos un rato tocando canciones que se resisten a morir para gente que se resiste a dejar de divertirse. Levantaremos un vaso por los que ya no pueden brindar, abriremos los estuches y encenderemos los amplis.
Pues desbordado, así me siento desde hace una temporada en la que os tenido algo abandonados. Hoy pensaba escribir sobre las cosechadoras que ya brotan en las carreteras españolas en este mes de abril, bajando al sur a comenzar la campaña. Pero claro estube también en un seminario hispano-mejicano, el 14 de abril y allí dije lo que pareció, lo mas fuerte, que tal vez sea hora de revisar o desmontar el canon literario occidental, y pensar que ese canon (que si bien nos puede provocar placer con su lectura) no nos ha hecho ser mejores, ni individual ni colectivamente, seguimos matando, robando, estafando, mintiendo, y todas esas otras cosas que llevamos viendo denunciadas en la literarura desde hace 3000 años, día arriba día abajo. Frío, calor, polén, estornudos. Ahora despunta la gripe porcina, desde el primer día he seguido muy de cerca la aparición de teorías conspirativas al respecto...y hoy aparece esta viñeta, genial que dice "La conspiración del cerdo volador". Me encanta el ingenio de la gente, incluso los que ya atacan a los Iluminati, la CIA y Bush, por esta gripe, que desde luego se ha esparcido para acabar con Obama. Salud y tamiflu.
Hola este video, que suena tan mal, es el bis de la actuación de Eléctrica en el Gran Café, hace ahora un año. Al bis me invitaron a subir (sin ensayar ni hostias) y así salió.
100 hormigoneras para ti persigo 100 hormigoneras para ti cuando un corazón ,flotando bajo las nubes, atraviesa la carretera acometiéndome la nostalagia hacia el lado derecho. Un corazón flotanto, 100 hormigoneras, tu mano enlazada a la mía, un murmullo angosto 100 hormigoneras y tu aliento es cálido que no helado.
Pues he colocado otra foto en El Tiempo, fué anoche una foto del Valle del Jerte, con sus cerezos en flor y al fondo las últimas nieves (de momento ya que los viejos de los lugares dicen que falta la séptima nevada de este año). Esta vez lo ví en directo, a continuación me llamó Pajarón y me enviaron un sms Inma y Mario.
Ayer pasé por el Valle del Jerte, y estaba así de maravilloso, precioso y espiritual. No había japoneses adorando a los cerezos, pero yo les honré lo que pude.
Estoy medio viendo la película Los jóvenes caníbales, y me pongo a enredar. Resulta que sale el doctor Ganon, haciendo de un trompetista que podría ser Chet Baker en sus inicios. Pasiones y despasiones sureñas, llevadas al norte. Sale una cantante que es Pearl Bailey que me ha gustado mucho, indagando resulta que trabajó con Nixon, ¡toma castaña¡. Sigue el rollo amoroso, de cada cual con quién no quiere, la película es de 1960, y cuando busco el título original resulta que es All The Fine Young Cannibals y el grupo de los ochenta tomó de esta película su nombre. Ahora llegamos al corte de venas. Bueno se cierra el círculo de tarde de búsqueda documental, texto, imagen y sonido. Fuera croan las ranas ¿lo resistiremos en verano?
Es por la mañana y he recordado que el cantante de Fine Young Canniblas ,Roland Gift,actuó en la película Sammy y Rosie se lo montan dirigida por Stephen Frears, y escrita por mi adorado Hanif Kureishi, guionista y escritor de los ochenta al que debemos desde Mi hermosa lavandaría, Al Buda en los suburbios y el Album negro. Bueno pues espero que a lo largo del día no me dé por seguir aumentando las relaciones relacionas con la relación.
Ayer hice esta foto de las maravillosas puestas de sol que nos regala cada día este rincón de Sierra Morena, cada día distintos, cada día espectaculares. Siempre tan bien acompañado. La mandé, como mando tantas otras a El Tiempo de TVE, y parece ser que hoy la han puesto. En esta ocasión imagino que el share habrá sido menor, ya que hoy había futbol. Tampoco la he visto en la tele, y me llamado mi amigo Vicente, para decirme que donde estaba, que acababan de poner una foto mía en la tele desde Villaharta. Desde siempre me ha encantado fotografíar las nubes, los ocasos, la atmósfera...creo que quiero una aurora boreal.
Esa frase, dicho, consigna la he repetido desde la adolescia. Y nunca supe porqué la tenía tanto apego. Resulta, que lo de inclinar el lomo con una azada en el mano nunca ha sido lo mío, más bien siempre he renegado de ello. Pues aquí llevo dos fines de semana en plan Granjero último modelo (serie americana de mi infancia) dale que te pego a la azada, haz agujeros, planta, limpia, quita malas hierbas, alisa, traslada.
Por todo ello no he podido comentar todavía mi sensación tras el Cuarteto de Invierno. Pues bien, en primer lugar fué estupendo, cálido y acogerdor el lugar, esa pequeña sala de la Biblioteca Pública de León. Victor más que coordinador debería anunciarse como director, ya que esa es su labor, dirigirnos a los participantes, lectores y músicos, y crear una acción de lecturas entrecruzadas, música alveolada y caos y desconcierto. La música estuvo bien, quiero descatar a Miguel Urueña, el violinista, a quién no conocía y me encanto. Fonso y Gonzalo, perfectos, pero ya están vistos y oidos en múltiples ocasiones. Y gracias a todos los que fuisteís al acto, por vuestro calor, cariño y paciencia. Prometo más cosas en breve.
pleno mediodía un pequeño recinto universitario cercano a la playa sobrio el sudor me cae rodando por los brazos una gota de sudor sobre la mesa la quito con el dedo sangre dinero sangre dinero dios mío deben de creer que me gusta esto como a los otros pero es por el pan y la cerveza y el alquiler sangre dinero estoy tenso fatal me encuentro mal pobre gente lo estoy haciendo fatal lo estoy haciendo fatal
una mujer se levanta se va cierra de un portazo
un poema indecente alguien me dijo que no leyera poemas indecentes aquí
es demasiado tarde
mis ojos no ven algunos versos me los salto desesperado temblorso fatal
no pueden oírme y yo digo renuncio: esto ha sido todo; estoy acabado,
y más tarde en mi cuarto hay whiskey y cerveza: la sangre de los cobardes
éste será pues mi destino: rebuscar unos centavos en minúsculas salas oscuras leyendo poemas de los que hace tiempo que estoy harto
y yo que pensaba que los hombres que conducían autobuses o limpiaban letrinas o mataban a otros hombres en callejones estaban locos.
He probado este coctel en el restaurante peruano Kenko, en la calle Calbria de Barcelona., y pienso comprarme una botella de Pisco ya. La comida estupenda, y actuación en directo.
Pues nada parece que el día 19 asaltaremos la Biblioteca Pública de León y realizaremos un presunto acto poético. No tengo ni idea de que voy a decir, contar o cantar. La verdad es que esto de haber salido del armario poético es un poco raro y extraño. Os espero a todos para pasar un buen rato y hacer bulto.
Esto es muy divertido, me encanta cómo la peña trabaja, se rie, se lo monta, larga vida a la diversión. Si quieres poner lo que quieras aquí puedes hacerlo bus
He vuelto a ver recientemente, en pantalla grande, a oscuras, en silencio La Batalla de Argel, y me ha gustado. Me ha hecho pensar y relacionar. El volver a ver, o leer, cosas que te gustaron o conmovieron tiene un gran problema, que son estáticas, que quedan ancladas en ese momento, y nosotros cambiamos, aunque no queramos. Pero no me ha decepcionado. En el comentario posterior ha salido a colación, la similitud con la situación con la actual guerra de Irak. Por otra parte es curioso como el recurso al terrorismo del FLN se volvío contra ellos, con sus mismos métodos y estrategias por el islamismo de GIA y sus descendientes. El blanco y negro está muy bien, parece más real que la coloreado realidad. Os animo a verla
Un viejo y querido amigo me escribe para contarme que utilizó reciente una de mis frases “lo bonita que era la costumbre tan española de quemar iglesias”, resulta que va y se lo dice a alguién que iba a registrar un contrato para restaurar las vidrieras de la catedral..., vaya ojo.
Todo esto me ha puesto a dar vueltas a la cabeza
La verdad es que pensándolo ahora, la relación que ha tenido la iglesia católica con el pueblo, la gente durante 1700 años ha sido para dejar un resquemor general, unas ganas incontenibles de quemar la iglesia, por lo que de poder absoluto (económico, politico, social y moral) suponía.
Ahora está empezando a dejar de tener esa supremacía y les sienta muy mal, se revuelven y ahora que admiramos el arte tal vez a quien habría que quemar sería a Rouco.
Pero como hay que ser globales, no me importa decir que los "ministros" de todas las religiones son parecidos, mandan en todo, si pueden viven de todos, y si les dejas imponen todo, de los ayatolás, a los lamas, pasando por los verborreicos evangelistas, y siguiendo por todas las sectas, contrasectas y no voy a volver a olvidarme de nuestro clero, para el que también ideé la frase que encabeza el post Cloro al clero, ahora amplificada a toda clase de clero, sin importar raza, latitud o longuitud, por cierto tampoco importa el género.
Ya puestos voy a comentar la cosa del autobús ateo, pues hombre el plantar cara a la supremacía creyente está bien, pero ser tan respetuosos con el “probablemente” pues parece cosa de meapilas, lo siento.
Acabamos de volver de participar en La Candelaria en Villaharta, una enorme hoguera con troncos, escobas, ramas de olivo, ramas de chaparro. Cuando las llamas han sido enormes, y las chispas han revoloteado en la noche, se han empezado a arrojar Las Muñecas al fuego. Fuego, llamas, brasas, y la luna tumbada contemplándolo todo.
La Negrilla de Amancio, por fin en bronce, por fín en León. Invito a todos a tocarla, a sentir, a admirarla. Si no habéis venido a León esta es una buena razón.
Ayer mandé esta foto a El Tiempo de TVE, ya que veía fotos y dije, pues voy a mandar una que había hecho el día anterior desde la Alcazaba de Badajoz de uan enorme nube que amenazaba toda la ciudad. Me olvidé del asunto y resulta que la pusieron en El Tiempo de las 10 de la noche, yo no no ví, pero me lo han contado ¡¡¡en la puta vida voy a tener más sahre¡¡¡.
No me gusta el talego para nadie, bueno para casi nadie. Hoy me desayuno con que Boy George, si el del sombrerito y las trenzas, va a ir a talego por pegar a un prostituto. La noticia no dice nada más que su historial delictivo, aunque no pone como historial delictivo lo que perpetró con Culture Club. En fin que le sea leve.
Dado que tengo la certeza, de nuevo, de no ingresar en el club de los millonetis, permaneceré en mi orilla. La orilla de aquellos que detestamos lo que pasa, cómo son las cosas. En estos días recuerdo los disparos al aire de nuestros tiempos, y claro siempre decíamos al aire de los pulmones. Con el asesinato, por un disparo de policías, del compañero Grigoropoulos la rabia, el odio se ha destapado, o tal vez tenido la excusa que buscaba hace tiempo. Catarsis. Pero, todo acabará en unas nuevas elecciones y ya está, cambiaremos a los de se dicen de derechas por los que se dicen de izquierdas, o más o menos. En un país, Grecia, que si bien expulsó a sus monarcas, los partidos otorgado la dirección de los mismos de forma hereditaria. Y ya está la rabia, servirá para catalizar un buen número de votos, que darán una exigua mayoría al Pasok, ya ya está nada cambiará para que todo siga igual, la rabia, el odio, se refugiarán en las zonas difusas, en las mejores mentes y la puta democracia será otra vez la manida fiesta, la fiesta de la democracia, en la que todos ganan, porque todos perdemos. Siempre nos han querido vender a los atenienses frente a los espartanos, y yo cada día me decanto más los espartanos, con sus cosas. Pero la supuesta democracia que irradió a el mundo (con un considerable retraso) Atenas, me deja frío, cuando no estafado, cuando no cabreado. Ya sabes, vota y luego no te quejes si la mano te huele a mierda. Llevamos una eternidad de muertos, de mártires a su pesar, para acabar siempre todo con una elecciones que no sirven para nada.
Hace fresco esta mañan, llovizna y el viento despeina los matojos. A mi lado dos hombres en la pendiente varean los olivos para cosechar la aceituna. Es domingo, hace malo, yo estoy a la intemperie por placer, ellos por trabajo. Olivares que ascienden en las estribaciones de Sierra Morena, olivares antiguos, fastuosos, olivares cargados de vida, de futuro aceite, de colores apagados. Olivares, olivares.
Antes de nada deciros que yo no creo en los jueces, ni en la justicia, me dé la razón (jurídica) o me la quite. Yo nunca he ido a pedir que quiten un crucifijo, pero recuerdo perfectamente que allá por al año 1978, si has leído bien 1978, en que quité todos los crucifijos (y ya de paso los retratos del rey recién ascendido) del instituto de La Palomera y los escondí en un armario. Como siempre he pensado más acción directa y menos tonterías. Desde luego no tengo que decir que la mezcolanza que se hace la religión católica en todos los órdenes de esta país es insoportable para aquellos que no comulgamos con ellos. Pero como con la edad me estoy volviendo un moderado que me asusto algunas mañanas, voy contaros mi visita (tal vez todo sea inventado) a la librería Selezyx Dominicanen en Maastricht (si donde el tratadito). Me sorprendió ver una iglesia desacralizada en tan buen aspecto (en España la mayoría son ruinas, después de siglos de desamortización en manos de los ricos del pueblo). Lo que me dejó helado fue el piquete de curitas que reclamaban la devolución a la iglesia, y lo mejor fue que nadie les hacía caso. Dentro el montaje es espectacular, me gustó mucho, esto si es una librería y no las fnac y demás factorías de la cultura actual. Lo mejor es que dentro tiene una cafetería en el ábside y es un lugar encantador para tomar un café y leer un poco.
Sólo quiero caminar, nada más ver el cartel de esta película se me metió Camarón en la cebeza y por eso fuí a verla, y no lo escuche hasta el final de la misma. Me ha gustado, tiene sus cosas, pero a ver si nos cortamos todos a la hora de ser tan críticos como somos (no me reconocozco). Agustín Diáz Yanes, ha escrito un buen guión, aunque ha tenido que volver a Nadie hablara de nosotras cuando estemos muertas (es una putada debutar con un peliculón) de la que recupera los personajes y cierto ambiente, paisajes, países y toreros (aquí me tocas la fibra Tano). Los actores están bien, a mi gustan, hasta las chicas que están cortitas. La película está rodada logrando una atmósfera que, a mi, ne envolvío. Por último la selección de la banda sonora, me encantó, me recordó a las mejores bandas sonoras de Scorsese, metidas las canciones, o parte de ellas en momentos adecuados. Y se acabó, y aunque trata de ser una película de mujeres, los que actúan de miedo son los hombres.
De mis antiguas conversaciones con algún galerista y artistas varios siempre me causó estupor y gracia el concepto de acto creativo. Esto viene a colación por una noticia, de buena tinta con nada de leyenda urbana, de algo sucedido en el MUSAC hace un par de semanas. Resulta que un muchacho en riesgo de exclusiones vitales varias se puso a mear en una pared. Parece ser que se montó gran escándalo con llamada a la policia, etc. Y yo me pregunto, ¿no estaría realizando un acto creativo?, no lo sé pero si fuese un afamado artísta, incluso se hubiese llevado una pasta por hacer lo que hizo. Aunque otra idea que me surge es que tuvo la irreflenable necesidad de mear al ver lo que veía, ya fuera por el gusto o el desagrado de aquello que veía. Por último, dado el ambiente interno del MUSAC de callejón sombrío, oscuro, desangelado ¿no creen ustedes que esto invita a buscar una esquina para echar una meadita?.
Y pasa la vida, pasa la vida. Pasa la vida y no has notado que has vivido, cuando pasa la vida y no has notado que has vivido, cuando pasa la vida, pasa la vida. Tus ilusiones y tus bellos sueños, todo se olvida tus ilusiones y tus bellos sueños, todo se olvida. Pasa la vida, igual que pasa la corriente cuando el río busca el mar y yo camino indiferente donde me quieran llevar. Y pasa la gloria, pasa la gloria. Pasa la gloria, nos ciega la soberbia, pero un día pasa la gloria, nos ciega la soberbia , pero un día pasa la gloria. Y pasa la gloria y ves que de tu obra ya no queda ni la memoria y ves que de tu obra ya no queda ni la memoria. Y pasa la vida igual que pasa la corriente, cuando el río busca el mar y yo camino indiferente, donde me quieran llevar.
Contaba sus cosas el otro día en la radio Ruben Blades, actual Ministro de Turismo de Panamá y furioso salsero, y claro pusieron Pedro Navaja, con esa frase final o colofón de ese tema canción, narración, cuento, relato. Unos días antes asistí a la representación de Edipo en el Teatro Romano de Mérida, y todo era lo mismo, el destino no lo cambia el más pintado, y como quieras modificar una predicción, oráculo o videncia, mucho peor. Aunque claro ¿sólo somos celulitas indefensas ante el destino?. Y yo qué sé. La experiencia de asistir a una buena representación en Mérida es sensacional, espero que llegue la nueva temporada para volver. Los actores magníficos y el coro maravilloso.
Han comenzado los mensajes publicitarios en televisión de las nuevas colecciones en fascículos que año tras año en dos temporadas anuales, navidad y fin del verano, se anuncian únicamente por televisión, y que a mi me provoca en esta época estival una ligera nostalgia al anunciar el final de algo y el comienzo del trabajo, el curso, lo cotidiano. Fascículos coleccionables a todo color, recuerdo los primeros que compré -con gran esfuerzo- La Historia de España y Así fué la Segunda Guerra Mundial. Hoy se hacen fascículos de las cosas más inverosímiles, hadas, coches, soldados, muñecas... Es tiempo de fascículos...y algo se me estrangula muy dentro.
Esta frase me salió, como casi todo en mi, tempestuosa, impulsiva, casi sin pensarlo en una entrevista que me hizo Joaquín Revuelta para La Crónica, y que se publica este domingo. Por supuesto ha sido el titular de la misma, aunque después en el desarrollo de la misma no aparece y no se sabe de donde ha salido. En fin ya se sabe que dices cosas, ponen cosas, y a veces hasta se parecen, aunque este titular lo confirmo totalmente. La entrevista se puede leer en La Crónica
Aunque haga calor, atravieses España de lado a lado y tal y tal, a veces una simple matrícula desata la persecusión, una foto, una risa impresa y a otra cosa mariposa.
Narciso el Valvulista es el alter ego, mucho ego, de Felipe Zapico Alonso. El nombre viene del personaje cinematográfico interpretado por mi mismo en Estirpe de Tritones.
Aquí Narciso el Valvulista nos irá contando sus impresiones y sus cosas.
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